Elle ne se rend pas compte à quel point ses propos peuvent être blessants.
Je lui demandais simplement, poliment, si elle avait l'intention d'aller se coucher, et la seule chose qu'elle trouva à me repondre fut "Qu'est-ce que j'ai de mieux à faire, de toute façon ?". Elle n'oublia pas de ma cracher gratuitement, histoire de finir en beauté, "Quelle vie !". Peut être même que ce fut un "Quelle vie de merde !", je ne me rappelle plus.
Mais la forme importe peu, seul compte le l'effet.
Car elle avait réussi à me faire culpabiliser, à me rendre responsable de son malheur. Ma mère avait réussi à me foutre sur les épaule le lourd fardeau de sa (putain !) de dépression. Parce que mesurez vous à quel point cela fait mal d'entendre de telles choses ? D'entendre votre propre mère, celle qui est censée vous couver du regard en murmurant "Tu es ma vie.", vous balancer que vous pourissez la sienne ou que, tout du moins, vous ne faites rien pour l'arranger ?
Je ne sais plus quoi faire.